Dor

Dor.

Dor ingrata esta que que não posso parar.

Dor da alma que chora, sem poder derramar lágrimas.

Recordações.

O pensamento voa, e as traz consigo.

Caminho.

O caminhar devagar ao longo do verde dos campos.

Fogão.

As conversas ao pé do fogão.

A lenha crepitando.

Comida.

O cheiro da comida.

Você.

A tua presença silenciosa e gentil.

Eu.

O ajudante e aprendiz.
Descascava batatas, lavava verduras
e comentava os acontecimentos do dia a dia.

Você.
Acompanhava as minhas palavras.
Sorriso nos lábios
e a doce expressão da compreensão dos anos vividos.

Dois mundos se encontravam.

O mundo da cidade, do escritório,
das correrias e do tumulto do dia a dia.

O mundo do campo e das coisas simples
- o bisneto que ia nascer,
os netos que graduavam,  
outros que iniciavam o trabalho, os filhos,
nós...

Saudades...

Voo agora no tempo de ontem.
Choro -  não o tempo perdido.
Choro a falta que tu me fazes.

Tempo.

Ah, tempo, que não parás nunca.

Arrasta-nos contigo
e leva-nos a paraísos perdidos
e aventuras no porvir.

Vem,
tempo ingrato.

Leva-me contigo...
para a eternidade dos tempos.

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